104

En el frío de la repetición, lo mejor que podemos hacerse es esperar el destello, la vida, el inicio de la historia.

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La tristeza es contagiosa, porque el mar no puede llorarse a solas.

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Andar en este tiempo en el que el mar se deja poblar por las pisadas. Caminar lento, aprender el ritmo, respirar silencios. Llegar en el momento justo es un trabajo de olvidos fluidos, de labios que se curvan sin quererlo en una certeza que sorprende.

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El agua del sueño se disipa poco a poco. Abro los ojos en el instante en que toda la ciudad lo hace pero me niego a despertar mientras recorro de ida y vuelta un camino temporal de veinte kilómetros, cantando. Ya es el tiempo de los cielos turbios que provocan la tos, de las luces vacías que no recuerdan nada importante, esta temporada de mentiras agobiantes. ¡Huye, marino! ¡Bella sirena, vuela al mar! Esta ciudad es un desierto de animales que agonizan.